Amélia, a cronista

Amélia abafa o silêncio da tarde enquanto escreve: o som do grafite produz uma espécie de música rápida e desvairada no papel que antes era branco; a moça é escritora, cronista. Escreve sobre o que vê e o que gostaria de ver; escreve porque é solitária e surda. Cria nos textos o que gostaria de ser se não fosse Amélia.
Todas as tardes, a moça senta-se no café perto do seu prédio e põe-se a observar os outros clientes: a garotinha que saboreia uma fatia de bolo, como quem nunca sentiu o vento no rosto, e conversa alegremente com a mãe; o rapaz que lê um livrinho pequeno de auto-ajuda e bebe um longo e vigoroso gole do seu capuccino; o casal de jovens que insistem em se olhar e deixar os dois copos com suco de laranja esquentarem na mesa... Amélia observa tudo sem poder escutar. De todos os sons, o único imaginável ou quase “escutável” é o da música escrita que ela mesma compõe.
Então, sentada sozinha num canto onde podia perceber tudo que acontecia ao seu redor, Amélia abre o caderninho marrom e começa a escrever como quem anota observações muito importantes, como se aquele lugar fosse o seu laboratório e as pessoas os animais a serem observados. Descreve minuciosamente o tecido do vestido azul da garotinha ao seu lado e o som que os babados brancos na baínha do vestido fazem quando a menina pula. Olhou para a direita e concentrou-se no rapaz que lia o livrinho: magro, aparentemente alto, com óculos redondos e que, de uma forma muito peculiar, empertigava o aro fino da armação a cada página lida. Amélia imaginou qual seria o assunto do livro – um conto, um ensaio, uma poesia? – pois não enxergava o título na capa verde-musgo atrás dos longos e finos dedos do dono. Por fim, deu uma última olhada no casal de namorados que conversava no fundo do local: os dois ainda se olhavam timidamente, pareciam ter esquecido as horas e os copos à mesa.
E a tarde parecia não ter fim antes de Amélia reparar as horas. No céu escuro da noite, voltou andando sozinha e sorridente para casa. No caminho, imaginava o som aveludado das nuvens brancas e um chiado peculiar que, talvez, as folhas produzissem umas nas outras. Imaginou se o vento falava e o que ele estaria tentando dizer quando o clima estava frio; imaginou se a lua emitia algum som quando aparecia no céu noturno. De todos os sons que Amélia tentou criar, somente um era sempre igual: o som das letras escritas no caderninho marrom, da melodia vibrante que ela fazia num pequeno parágrafo e na sorridente harmonia que, como se fosse uma orquestra sinfônica, tocava quando todas as vezes que ela pontuava a última linha de suas histórias.